![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png){kind=small}
Originally posted by ![[livejournal.com profile]](https://www.dreamwidth.org/img/external/lj-userinfo.gif)
nikolaitsch at post
nikolaitsch at postА что, если книжка «Пикник на обочине» на самом деле не про бесстрашных флибустьеров недалекого жуткого будущего, а про российских фарцовщиков 60-ых? Жизнеописание этих благородных людей в стиле готической басни.
Смотрите. Сталкеры рискуют здоровьем и жизнью, чтобы притащить в наш мир некую хрень и там (тут) задорого ее продать. Что это за хрень, чего она делает, зачем нужна, никто не понимает, да и не спешит разобраться. Эта штука прикольно крутится, эта загадочно свистит, эта просто блестящая и красивая. Практической пользы у большинства - ноль. Ровно как и почти с любыми цацками импортного производства в эпоху исторического материализма. Зачем платить за джинсы полторы-две зарплаты? Не понятно. Чем импортная жвачка по полтора рубля лучше совецкой за 15 копеек, кроме яркого фантика? Не ясно. Даже простые полиэтиленовые пакеты с картинками и надписями на иностранном языке уходили влет, причем за солидные деньги. А затем служили доказательством высокого статуса, аккуратно с мылом стирались и передавались по наследству.
Но натурально же, хабар. Артефакты, об истинном предназначении которых мы можем только догадываться. Сучьи погремушки. Бесполезные, тем и ценны. При этом со всех сторон расставлены смертоносные инопланетные ловушки, которые, только зазеваешься, или ногу тебе оторвут, или голову. Дружинники, милиция, КГБ, ОБХСС, прокуратура. Ведьмин студень и Комариная плешь. Раз! и от пяти лет до высшей меры.
А в конце книги главный герой, как я понимаю, эмигрирует. И вот прорвавшись через все мясорубки ОВИРа и чертову капусту ЧК, он оказывается в самом центре чужой цивилизации. Например, на Таймс-Сквер. Стоит он посреди площади в болоньевом плаще, фетровой шляпе и с фанерным чемоданом, смотрит на Золотой шар, а чего теперь делать, он не понимает. Потому что другая цивилизация. Непонятная. Чужая. Страшная.
Смотрите. Сталкеры рискуют здоровьем и жизнью, чтобы притащить в наш мир некую хрень и там (тут) задорого ее продать. Что это за хрень, чего она делает, зачем нужна, никто не понимает, да и не спешит разобраться. Эта штука прикольно крутится, эта загадочно свистит, эта просто блестящая и красивая. Практической пользы у большинства - ноль. Ровно как и почти с любыми цацками импортного производства в эпоху исторического материализма. Зачем платить за джинсы полторы-две зарплаты? Не понятно. Чем импортная жвачка по полтора рубля лучше совецкой за 15 копеек, кроме яркого фантика? Не ясно. Даже простые полиэтиленовые пакеты с картинками и надписями на иностранном языке уходили влет, причем за солидные деньги. А затем служили доказательством высокого статуса, аккуратно с мылом стирались и передавались по наследству.
Но натурально же, хабар. Артефакты, об истинном предназначении которых мы можем только догадываться. Сучьи погремушки. Бесполезные, тем и ценны. При этом со всех сторон расставлены смертоносные инопланетные ловушки, которые, только зазеваешься, или ногу тебе оторвут, или голову. Дружинники, милиция, КГБ, ОБХСС, прокуратура. Ведьмин студень и Комариная плешь. Раз! и от пяти лет до высшей меры.
А в конце книги главный герой, как я понимаю, эмигрирует. И вот прорвавшись через все мясорубки ОВИРа и чертову капусту ЧК, он оказывается в самом центре чужой цивилизации. Например, на Таймс-Сквер. Стоит он посреди площади в болоньевом плаще, фетровой шляпе и с фанерным чемоданом, смотрит на Золотой шар, а чего теперь делать, он не понимает. Потому что другая цивилизация. Непонятная. Чужая. Страшная.
